De madrugada se llena el blanco papel;
ciega la oscuridad y sobrevive la intención.
Vesánicas horas atormentan las almas de aquellos
que no encontraron en calles solitarias
auroras pintadas de esperanzas,
solo paredes rasgadas de tantas ansiedades
en las que agoniza su propia impotencia.
ciega la oscuridad y sobrevive la intención.
Vesánicas horas atormentan las almas de aquellos
que no encontraron en calles solitarias
auroras pintadas de esperanzas,
solo paredes rasgadas de tantas ansiedades
en las que agoniza su propia impotencia.
Este no es un poema de atormentados, podría serlo
con los gritos que llegan del alba ya manifiesta.
Ya se pierden con la luz los vestigios de huidas malogradas,
y a deshoras una loca aún no escribe al Amor su poesía.
con los gritos que llegan del alba ya manifiesta.
Ya se pierden con la luz los vestigios de huidas malogradas,
y a deshoras una loca aún no escribe al Amor su poesía.
15 comentarios:
¡PLÍÑ!, precioso Ileana; es verdad, voy a deshoras yo también, pero lo mío es más que nada por el jet lag (o como se diga)
el amor se merece todas las horas...escribele embelesada, alegre o infeliz...pero siempre esperanzada...ebsos.
Interpreto una clara escena de insurrección, cuando quedarse colgado del humo de un cigarrillo puede ser literal, al igual que puede ser cruento en otras ocasiones, el contagio de la vesánica nocturnidad, fructífera en claridades solo para la noche, que muere en brazos del nuevo día.
Claro, que eso seria solo para los que aun fuman, el resto nos colgamos del techo, o navegamos los mares, intentando pescar el significado perdido de alguna palabra.
Un beso.
Mi intención primera fue decir que me gusta como te manejas con la metáfora, que de una forma u otra (inspiración o alevosía) el duende esta a gusto entre tus manos, se nota incluso en alguna que otra “Vesánica madrugada”, pero me pudo mas el sentimiento de cómplicidad en algunas insurrecciones, ya sean de musas o de neuronas.
Un abrazo.
abrazos amiga escorpión...qué te puedoo decir!!!!!
Me hiciste recordar algunos paseos nosturnos que me daba de joven por las desiertas calles del Madrid de los ochenta y noventa.
Paseos de los que nacieron reflexiones que fueron dando forma a la persona que soy hoy.
La foto me encanta.
Es muy difícil huir de la locura, de la desesperación de la madrugada.
Besos
¿y a quien escribe su poesia?...
Un saludo!!!
Wuala, me ha encantado. No sé qué hacía sin pasar por aquí ya tanto tiempo... Volvemos, ¡volvemos! Me gusta pasar por aquí, a decir verdad me gustó mucho leer estos versos tan verdaderos.
Bonita imagen... A mí últimamente me dio por la fotografía, y la pintura. He descubierto de cosas maravillosas...
Sonrisas agradables.
Amiga, para algunos aún será madrugada avanzada la mañana, y este amanecer de auras blancas se teñirá naranja en un ciclo eterno, cuando el anochecer de nuevo los haga noche esperando ese amor y esos poemas de amor con una canción desesperada.
Muy bueno. Saludos desde mi extraño país.
Impresionante descripción de esa hora incierta en que todo y nada es posible. Saludos cordiales.
Hola, Ile. Tenía unas semanillas sin pasar por acá; hoy, que regreso, me encuentro este poema tan fuerte, esta bofetada directa, esto que vas depurando en tu imaginario poético (que alguna vez será de todos).
Un abrazo.
Mire señora, la poesía canta todo lo que es humano, y sirve como cualquier comodín milagroso para transcribir, miserias o alegrías, sonrisas o lágrimas, sueños o pérdidas, y así su cara y su cruz, como también el círculo en el giro infinito sobre los cantos.
Su escena como calima bochornosa en un verano aciago, es envolvente; pero prefiero ver el sol que un día describirá su mente prodigiosa.
Suyo Z+-----
bueno, yo voy a ser más simple, buenísmo, me encantó leer este poema a deshoras más en el estado que me encuentro, eres muy buena
un abrazo
Hay madrugadas que azulean en un bosquejo, entre la brumosa atmósfera de un instante vesánico,sí...
Un abrazo
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